Idir...

Idir est mort hier.

A vava inouva a accompagné ma vie d'aussi loin que je me souvienne. Un clic sur l'image vous amènera à la version de cette chanson que j'ai toujours connue :

 Voici une autre chanson, Ssendu, dont je dois à un concert Tayfa de l'avoir découverte, dans mon adolescence :

 

 

Au-delà de la madeleine de Proust, écho de la nostalgie qui m'accompagne souvent, Idir a toujours été un partisan du mélange de cultures, travaillant souvent, par exemple, avec des artistes celtiques. Je mets ci-dessous une version kabyle de Scarbourough fair, chantée avec sa fille :

Et Isaltiyen avec Alan Stivell :

Et puis, pour faire écho à un précédent billet, un dialogue avec Johnny Clegg :

 

En visioconf s'il vous plaît

Hier, un ambassadeur de l'ouverture à l'autre s'en est allé.

 

La fête des chouettes

Pour continuer de jouer avec les mots, j'ai pris 15 mots dans le Seigneur des Anneaux (François je ne te remercierai jamais de me l'avoir ramené d'Angleterre), et j'ai essayé de faire une acrostiche plus ou moins rimée d'au moins 8 lignes ; ça a donné ça :

Of owls’feast I will tell you here,

Walking under a full moon, there is no room

Left for worries, nor for fear.

Sending a hoot, they fly, as they for mice loom.

For they are night predators, with their beady eyes seeing

Everything, hearing all the little sounds of the undergrowth ;

And as they spot a prey, in a quick fall,

Suddenly on the unfortunate, be it mammal or moth,

They feast in advance on their next coming meal.

Mots : they, men, bodies, for, of, evidently, there, suddenly, send, your, it, and, walking, left, quick.

En discutant avec Christine de ce texte, je me suis rendu compte qu'en voulant m'extraire de l'univers de Tolkien, le sujet est devenu automatiquement lié à la nature. C'était totalement involontaire, d'autant que l'ensemble des mots tirés au sort est commun et n'est lié à aucun de ces deux thèmes. Du coup, j'ai pris la résolution d'essayer de sortir de ma zone de confort pour les prochains textes, à voir si j'arrive à m'y tenir !

L'Exil

Je participe avec deux amies depuis quelque temps à des ateliers d'écriture informels, et l'un de ces ateliers m'a donné l'occasion d'écrire ce texte :

Errant en fuite de mon pays en ruine, je

Traîne les souvenirs meurtris de ma vie passée aux feux

Rageur de la brutalité, indifférent de la realpolitik.

Armé de mon seul courage en lambeaux, de ma panique,

Nourri, à peine, chancelant, je cherche un paradis de paix, où ?

Gênés par notre apparence d’ailleurs, et par notre nombre,

Et par leur réflexe avide de non-partage, ils nous le refusent. Nous

Resterons les étrangers au visage sombre.

Je l'ai lu, et transmis à l'émission la Chronique des Confins, sur Timbre FM, et si vous avez envie d'endurer la mauvaise qualité de l'enregistrement et ma voix...ma voix, quoi, ben c'est écoutable à cette adresse : https://timbrefm.fr/actualites/chroniques-des-confins-chapitre-03/

Merci beaucoup à Christine pour les contraintes du thème et de l'acrostiche !

Article sans titre

Aujourd'hui, j'ai envie de partager ce poème, je suis tombé dessus par hasard tout à l'heure sur le site de Libé :

Un jour j’ai pris la route ancienne
à travers prés friches lavognes
jusqu’au village
où gît sous une dalle
dans la fauve glèbe ruthène
le père du père de mon père

Je ne connais pas son visage
la couleur de ses yeux
s’il avait une barbe d’empereur
ou les nobles gauloises
des paysans en vareuse bleue
qui ont offert à mon enfance
leur senteur de luzerne et de lait

Tintait pour moi la même cloche
qu’au morne jour de son glas
le soir ou le matin
d’un hiver immobile de neige
parsemé de corneilles
ou d’un été de blés roux
dans les coquelicots en fanfare

J’ai marché sur l’herbe grasse
de ses berges coutumières
entre les vergnes et les saules
respirant la sombre odeur
lumineuse des truitelles

et dans les fayards s’envolait
le rire moqueur du pivert
que je n’avais pas oublié

Bien qu'il ne colle pas tout à fait, il résonne assez fortement avec mon actualité personnelle, une actualité sur laquelle je ne veux pas m'étendre ici.  Je n'ai pas le goût d'étaler des évènements trop personnels sur un blog, sauf à travers le prisme de l'écriture et avec une certaine distance. Mais ce texte semble approprié.

Écœuré

L'autre jour, en allant faire mes courses (dûment muni de mon attestation...), j'ai vu ça placardé sur un bus :

OK, donc : l'argent est l'objectif à atteindre, qui donne la respectabilité ; les gens qui taguent / banlieusards sont forcément des gens avides, ce qui est différent d'être dans le besoin ; le sport n'est qu'un moyen d'enrichissement.

Comment c'est possible d'avoir encore foi en l'espèce humaine ?

J'ai rien d'autre à dire : pas étonné, non. Écœuré.

Le complexe de Chita

Mardi dernier, sous l'impulsion de Céline, on est allés voir le spectacle de marionnettes Le complexe de Chita, par la compagnie Tro-Heol. Une présentation du spectacle par la compagnie elle-même est accessible en suivant ce lien : comme on n'est jamais si bien servi que par soi-même, je ne vais pas refaire cette présentation.

Je vais dire, par contre, à quel point c'était impressionnant.

La première chose qui m'a frappé, avant même de détailler les marionnettes, c'est la fluidité des gestes, des enchaînements de séquences. C'est un ballet, un ballet sur fond noir, par des danseurs de noir vêtus, qui savent faire oublier la présence de leur corps au profit de leurs mains et de leurs marionnettes. De leurs visages, aussi : comme un mime qui incarnerait les émotions de sa marionnette, le marionnettiste, muet, est expressif - du coin de l'œil on le voit et on imprime son expression sur le visage de la marionnette en mouvement. Les deux ne font alors qu'un être hybride, vivant.

C'était impressionnant, également, par la richesse des thèmes abordés : le monde de l'enfance, le rêve (quelle  séquence magnifique et inquiétante), une touche de fantastique - de ce fantastique dont on ne sait pas très bien s'il est bénéfique ou non, peut-être n'est-il d'ailleurs ni l'un ni l'autre, nous extirpant ainsi d'une vision binaire du monde -, de burlesque et de drame, le contact avec le mensonge, la mort et la dureté de la vie, la responsabilité imposée, le déterminisme, qui suis-je, suis-je nécessairement dans la lignée de mes parents, et quelle place prendre dans ce monde d'adultes qu'on découvre à chaque pas qu'on fait, de même qu'on se découvre soi-même ? 

Et les marionnettes. À les voir, je n'avais pas deviné la technique précise d'articulation et d'équilibrage nécessaire à ce qu'elles aient des mouvements si naturels, derrière la jute de leurs vêtements. 

Un mot de l'éclairage, précis, parfaitement synchronisé, propre à créer les ambiances, et qui participe aussi grandement à la "disparition" des marionnettistes derrière leurs marionnettes, et à la magie des enchaînements.

Enfin, ça faisait longtemps que je n'avais pas écouté du Queen ; eh bien j'ai adoré voir le clip de I want to break free (totalement kitchissime, j'adore) façon marionnettes !

Je n'ai pas vu le temps passer. C'était une soirée riche de découvertes. Un grand merci donc à Céline pour nous avoir motivés à venir, et pour les explications !

D'aucuns diront que ce n'était pas très responsable de sortir à ce moment-là, en pleine montée en puissance du coronavirus. Ce n'est pas faux, bien sûr. Mais en même temps (!), quelques jours après que notre adorable président soit allé au théâtre, pourquoi nous en serions-nous privés ? Le spectacle vivant est, par essence, un combat contre l'immobile, le froid, l'inanimé. Y aller était un acte de résistance. Bien sûr, depuis, la résistance a pris un autre visage ; le discours présidentiel de ce soir y a veillé, et à raison pour une fois. 

Une remarque cependant : les annonces de ce soir ont montré combien ce gouvernement est capable de prendre des décisions radicales dans des situations d'urgence immédiate. Que ne le fait-il également pour cette situation d'urgence moins visiblement immédiate qu'est le changement global...

Vous n'aurez plus le confort du silence

Incité par une copine, Céline, je suis allé à la manif pour la Journée Internationale de lutte pour les droits des femmes à Rennes aujourd'hui (on devait être trois, mais notre troisième larronne était malade).

Il y avait des panneaux bien percutants, dont voici deux exemples:

Mon préféré est celui de gauche. Celui de droite assimile le capitalisme destructeur au patriarcat ; honnêtement, je ne sais pas si on peut faire ce raccourci : pas sûr qu'une société non patriarcale donne autre chose.

Mais comme notre société patriarcale a débouché sur le capitalisme, après tout...

Adèle Haenel, Virginie Despentes étaient clairement à l'honneur, plusieurs panneaux reprenant la conclusion de son édito de Libé. À titre débatoire, je mets aussi en lien la réponse de Natacha Polony (l'opinion que je retire de cette réponse est que Polony se goure largement en disant que Despentes écrit un texte incitant à la haine des hommes, mais comme je trouve toujours intéressant d'avoir deux points de vue, surtout sur un sujet aussi complexe...).

Des femmes kurdes donnaient de loin en loin le rythme de la marche :

Jîn - Jîyan - Azadî : vie - femme - liberté. En fouillant un peu, je tombe sur ce reportage sur LensCulture,

mais aussi sur ce texte, nettement plus radical. Le PKK est considéré comme une organisation terroriste

même si - si j'en crois Wikipédia - l'évolution du mouvement vers des objectifs plus humanistes,

et déconnectés d'un objectif de prise du pouvoir, peut interroger sur ce statut.

Je ne sais pas quel chiffre donneront les comptages, mais j'estime qu'on était entre 2 et 3 000 à être venus marcher (Edit : environ 3 000, je commence à avoir l'œil). Comme à chaque fois, c'est à la fois beaucoup et très peu...

Sans aller jusqu'à dire que je cautionne ce type de dégradation de lieux de culture, en l'occurrence lorsqu'un groupe d'anars est allé tagger la vitrine du TNB, j'ai compris pourquoi. Clairement, ma première réaction a été une réprobation bien nette ; mais en discutant, je me suis rendu compte que là, cet acte posait une vraie question : ce type de lieux de culture, en diffusant le J'accuse de Polanski, cautionnait la notion de la séparation entre l'œuvre et son auteur.

Or, il se trouve que même maintenant j'ai du mal à écouter du Noir Désir parce que je suis incapable de me dire que, pendant qu'il écrivait des chansons magnifiques, Cantat battait sa femme (d'ailleurs cette question était interrogée sur un panneau aujourd'hui). Même si son œuvre ne se résume pas à cela, il n'en est que plus tragique qu'elle soit, à mes yeux en tout cas et de manière à peu près indélébile, entachée par cela. Le fait que Polanski ait reçu le César de la meilleure réalisation, en distinguant donc autant le bonhomme que son œuvre, me semble montrer clairement que la majorité des 1400 votants, théoriquement des gens cultivés à l'éducation poussée, ne la fait pas, cette différence. Alors je fais une différence nette entre Cantat et Polanski : Cantat a été reconnu coupable et a payé sa dette envers la société, même si cela ne change pas ses actes ; Polanski n'a pas été reconnu coupable. Mais je n'arrive pas à extraire leurs œuvres de ces gens. Un jour, peut-être arriverai-je à lire Céline (Louis-Ferdinand, hein, pas toi, Céline), mais je ne m'y suis pas encore résolu.

J'entends l'argument qui est de dire "Oui mais à ce compte-là, il y a sans doute des foultitudes d'artistes dont le comportement n'est pas beaucoup plus glorieux et que tu ne devrais donc pas apprécier non plus". En effet. Je ne connais pas la vie privée de l'ensemble des artistes que j'admire. Mais le fait que, depuis la mort de Marie Trintignant, cela a une importance cruciale sur le regard que je porte sur une œuvre ou un artiste, me semble une évolution positive.

Ensuite, des gens viendront argumenter sur la tyrannie de la bien-pensance...Ben je les laisse à leur argument. C'est con mais je n'ai rien à y répondre, à part de dire que, potentiellement, la bien-pensance a aussi mené à la fin de l'esclavage.

Au final, je remercie à fond Céline de m'avoir incité à venir ! Je renvoie ICI au texte qu'elle a écrit sur cette manifestation  

 

PS : j'ai hésité à corriger le titre de ce post et à l'accorder à la première personne du pluriel, vu que je suis un mec. Et puis je me suis dit que 'fallait pas non plus exagérer. Je ne m'inclus pas dans les violeurs ou les metteurs de main au cul, même s'il est impossible de dire que je suis totalement exempt de sexisme, parce que le sexisme patriarcal est tellement inclus dans notre société qu'il est probablement indécelable sur certains points (dont nous n'avons peut-être pas encore conscience mais qui nous serons peut-être reprochés plus tard !).

J'ai participé fin 2019-début 2020 à des ateliers visant à fabriquer un conte et à le conter, organisés par la médiathèque de Mordelles ; après beaucoup d'erreurs et de fausses pistes, ça a donné ça :

Ce soir, je vais vous raconter l’histoire d’une gratte.

Cette gratte-là, c’est un marin, fils fugueur de luthier qui l’avait fabriquée avec une caisse de vin, un morceau d’espar fixé dessus. Il avait acheté un lot de cordes pour deux sous à un musicien de passage sur le navire et avait réussi, en tâtonnant, à leur donner la bonne tension. Il n’avait pas mis de frettes, il jouait à l’oreille, un peu comme d’un oud. Je ne vais pas prétendre qu’il jouait bien, mais comme il n’en jouait quand même pas trop mal, le capitaine tolérait qu’il en joue et les autres marins, s’ils étaient d’humeur, partaient même parfois à chanter pour accompagner la musique.

Un jour, le navire de commerce, se trouvant à court d’eau douce et de produits frais, fit relâche dans le port d’une petite île, pour deux jours. Nul ne sait exactement ce qu’il s’y passa, mais il y eut un remue-ménage au soir ; des policiers poursuivirent un marin qu’ils n’attrapèrent jamais, peut-être parce qu’on leur avait indiqué une mauvaise direction. Le capitaine du navire, qui avait des raisons pour que les autorités ne fouillent pas trop son bâtiment, se dépêcha de mettre les voiles, avec le marin et sa guitare à son bord.

Ils partirent au large, et de ce jour naviguèrent plusieurs années, le navire, son capitaine, son marin et sa guitare toujours à bord.

Un soir, le marin attendait de prendre son quart en jouant de la guitare, comme il en avait l’habitude, assis sur une lisse, et il regardait la mer. Le soleil venait de se coucher, et seule une faible rougeur éclairait encore la mer, à l’ouest. La lune luisait comme une montre ronde, faisant scintiller par intermittence la crête des vagues. Le vent sifflait, et le ressac battait le bordage à petits coups réguliers.

Soudain, il lui sembla entendre comme une musique, une flûte, qui provenait de la mer. La mélodie accrocha son esprit et, sans en avoir vraiment conscience, il se leva et, passant le parapet, il posa le pied sur une conque apparue en silence. Tiré par deux tritons, il traversa la mer vineuse jusqu’à atteindre une côte découpée, dans la lumière du matin. L’esprit porté par la musique, il chemina sur un quai de pierres lourdes parcourues de figures étrangement évanescentes, et qui du reste ne lui prêtaient absolument pas attention. Il franchit des canaux, longea des palaces, jusqu’à prendre une venelle. Au bout, une porte de bois massif cloutée de fer ; derrière, une cour jardinée. Une odeur de chèvrefeuille marquait l’atmosphère.

Une femme vêtue de blanc, au grand chapeau, l’attendait. Brune de peau elle était, et sombres ses cheveux ; et sous ses yeux clairs, ses lèvres étaient d’or.

« Ah, te voilà, marin, oui, oui. » Elle porta un fin cigarillo à sa bouche et exhala un long nuage de fumée. « Tu as amené ta guitare, bien, bien...J’ai besoin de mêler ta musique à celle d’un autre. »

Elle leva une main, et un air de flûte s’éleva dans les airs. Sans un mot, le marin positionna sa guitare et se mit à jouer.

Les deux mélodies se mêlaient dans le calme du jardin dans la nuit, s’accordant parfaitement, quoique l’air de flûte, légèrement malhabile, semblât joué par un enfant.

La femme à la bouche dorée s’adossa au mur et ferma les yeux, semblant s’absorber dans la beauté de cette musique. Des volutes de fumée se formaient, et se dissipaient dans l’air lorsqu’elle expirait. Quand les dernières notes eurent fini de s’égrener, elle soupira.

« Allons, il semble que tout l’or du monde ne puisse acheter une place dans les cieux, non, non. Dommage. 

Marin, tu m’as apporté là un réponse que j’attendais depuis bien bien long. Pour te remercier, je vais te faire un présent. Mais tu ne le reconnaîtras pour ce qu’il est que lorsque tu le verras. Retourne maintenant à ton navire, à ton quart, et à ta vie. »

Le marin ouvrit les yeux. Il était toujours sur sa lisse, et le bois sous sa main lui paraissait tout ce qu’il y a de plus réel ; mais la fragrance d’un chèvrefeuille en fleur également, même si la brise marine eût tôt fait de la chasser.

Il prit son quart, et sa vie de marin se poursuivit. Il jouait toujours de la musique sur sa guitare, mais il n’avait plus le même entrain ; il lui semblait qu’il y manquait quelque chose.

Comme il arrive parfois dans le monde du commerce, il advint que le navire traversât une période creuse. Ils faisaient des distances ridicules pour convoyer des marchandises qui parfois ne l’étaient pas moins. Il leur arrivait de naviguer à perte.

Un jour, alors que le marin jouait, il sentit quelque chose de tiède lui tomber sur l’épaule. Il regarda sa vareuse, et leva les yeux au ciel en insultant tous les goélands de la terre ; puis il se reprit : un oiseau, cela voulait dire que la terre était proche. Ils virent bientôt l’île et y accostèrent.

À peine le marin eût-il posé le pied dans à terre, qu’il entendit une flûte malhabile, malgré l’ambiance bruyante créée par l’activité du port. Il saisit sa guitare et se dirigea vers l’origine de la mélodie. Il marcha longtemps, ne prêtant pas attention au fait qu’il était impossible que le son de cette flûte d’enfant parvienne à ses oreilles d’aussi loin, surtout avec le bruit ambiant.

Il traversa la ville, pour arriver à une petite place de village. Là, parmi des adultes vaquant à leurs occupations, se trouvait un enfant, qui jouait de la flûte à bec. Le regard de ses yeux noirs le transperça, mais il souriait en jouant de son instrument.

Lui rendant son regard, le marin saisit le sien, et commença à jouer.

Un grand merci à cette très dynamique médiathèque d'avoir organisé ces ateliers !

RIP Christopher

Christopher Tolkien est décédé avant-hier.

Sans lui, je n'aurais jamais lu le Silmarillion, le lai de Leithian, la geste des enfants de Hurin, et bien d'autres textes que son illustre père avait écrit. Son travail a eu une influence sur ma vie, comme, probablement, de bien d'autres personnes admiratrices des textes de son père, en élargissant mes horizons de la Terre du Milieu au-delà du Seigneur des Anneaux et de Bilbo, sans jamais faire perdre sa part de mystère, cet aspect "il y a encore une autre histoire au-delà de ce qui est décrit" qui fait l'intérêt de ces textes.

Alors, respect ; et merci.

Animals in Hero Quest, et vive les champi

Je suis allé secouer ma mélancolie tout à l'heure en forêt, pour le calme, le silence et la sérénité que j'espère trouver dans ce coin de bois pas très loin de chez moi.

En chemin, j'écoutais un enregistrement d'un concert des Floyd (de 1977, si ça vous intéresse), avec notamment pas mal de morceaux de l'album Animals.

La pochette de l'album

Je garde une grande tendresse pour cet album, tout simplement parce que mon père avait une cassette (oui, je sais, c'est antédiluvien ou presque) qu'on se passait avait mon frangin, et assez souvent en jouant à Hero Quest (que François avait introduit dans la famille, merci à lui !!!). J'ai toujours trouvé que les arrangements caverneux de cet album résonnaient super bien avec l'ambiance des donjons, couloirs et cavernes peuplés de monstres et de trésors, avec des scénarios de difficulté variable (rhaaa, mais quel con ce sire Ragnar - bien moins malin que le Lothbrok de la série), mais toujours avec ce frisson de l'aventure par perso interposé. Je me souviens qu'on avait particulièrement les jetons de rencontrer des fimirs ou des guerriers du chaos, ces PNJ propres à nous ralentir suffisamment pour que des orcs nous prennent en tenailles, voire à nous découper en petit morceaux.

La boîte de base du jeu

La météo convenait paaaarfaitement à ce concert et à mon état émotionnel, avec un brouillard à couper au couteau, une ambiance ouatée, pas un chat dans les bois ou presque, et un sol humide, donc sans feuille qui crisse sous les pas. Les conditions parfaites pour chercher un peu l'oubli dans la contemplation de ce monde merveilleux qu'est celui de la fonge (comme il y a la faune et la flore, il y a la fonge, le règne des champignons) :

Des flammes miniatures des calocères / clavaires (en haut à gauche, avec une amanite citrine)

aux arbuscules, paysages, etc. formés par les espèces saproxylophages

Bien sûr, j'ai été content de récolter cèpes, bolets, chanterelles et petits violets, synonymes de bon repas, mais j'ai surtout apprécié ce temps de calme et de sérénité...

Ça fait une belle assiette, c'est sûr !!!

Devoir de mémoire

Je suis allé hier à une rencontre avec des gens versés dans un épisode de l'histoire locale de mon coin, organisée par ma médiathèque. Ce qui m'a intéressé, c'est le sujet qui était abordé. Pour faire court (mais si vous voulez une version non expurgée, c'est ICI) : en 1944, trois femmes furent tondues, violées puis pendues car convaincues, à tort, de collaboration. Les gens qui les ont pendues (après exposition publique, humiliations, etc.) sont le maire pétainiste de la commune (et qui a pris bien soin de les enterrer sur la commune d'à-côté) et son père, qui ont instrumentalisé un résistant notoire pour légitimer leur action. Qu'ils aient été convaincus par la présence du résistant, ou qu'ils cherchaient, eux aussi, à faire oublier un passé peu glorieux, quelques gars du coin ont servi à exécuter la sale besogne.

Il m'a paru important d'y aller parce que j'avais d'une certaine manière l'occasion de toucher du doigt la réalité de cette guerre, qui ni moi ni mes parents n'ont vécue, et qui pourtant a marqué et continue d'influencer notre vie, qu'elle soit politique ou non. Certaines des personnes de la salle étaient en vie lors de l'histoire, ce qui n'a fait que renforcer le sentiment de réalité qui se dégageait de l'ensemble.

Je suis un peu effrayé de dire que la moyenne d'âge globale était probablement au-dessus de 65 ans, et qu'il n'y avait qu'un couple de jeunes et moi qui avions moins de quarante ans. Ça m'effraie, parce que je me dis que la période que nous vivons, même si elle n'est pas comparable avec les années 1930, a quand même un sale relent de xénophobie générale - voir le résultat des dernières élections.

Il m'a paru important aussi d'aller à cette rencontre car, là encore, aujourd'hui il me semble que les chasses aux sorcières sont tellement présentes dans notre société de sur(més?)information, et que c'est un danger. Bien sûr, il y a des actions à mener contre les violeurs en série, contre une société du consommer-jeter, etc. Mais il est désormais si facile de harceler quelqu'un et de le détruire sur de simples assertions que c'est un danger à garder à l'esprit.

Les Anges de Massilia

Je suis allé voir hier soir l'adaptation des Anges de Massilia, texte de Gilles Granouillet dont j'ignorais totalement l'existence jusqu'ici. Je n'y suis donc pas venu en connaissance de cause, mais en touriste (comme à chaque fois, en fait).

Ce spectacle intervenait dans le cadre des Virades de l'espoir, à Baud où je commence avoir mes habitudes de théatreux !

 

Petit discours en avant-propos de la pièce

J'ai assisté à un spectacle passionnant, pour plusieurs raisons.

D'abord, j'ai aimé les variations du rythme de ce que j'ai vu, avec des moments profondément touchants ("je suis la dernière pédale de la rue", "je n'aime pas mon mari, mais j'ai peur") alternant avec des moments quasiment burlesques ("Mettez donc un chapeau madame, ça cogne aujourd'hui", la vente de remède miracle).

J'ai aimé aussi le fait qu'aucun des personnages (à l'exception du docteur Ferdinand - je crois, je ne suis plus sûr du nom et de l'épidémiologiste), de madame Bellefy au préfet en passant par le mac, n'est monolithique ou manichéen. Tous ces personnages ont des violences, des lâchetés, dont on perçoit qu'elles sont plus ou moins dûes à des peurs (les responsabilités devant une situation dramatique imprévue et incontrôlable, le fait d'avoir hébergé quelqu'un qui y est mort, etc.), des situations, à l'envie de vivre. Tout cela est lié à un texte plein de nuances, que, du coup, j'ai assez envie de lire.  

Au-delà du texte, j'ai adoré le jeu, j'ai ressenti le talent et le travail préalable des acteurs - ou plutôt, il y a des moments où il m'a bien pété à la gueule : mac magnifique, flamboyante Anémone, déchirante Mme Bellefy, et quel immature enfoiré que ce préfet, entre autres !!!

 

Une partie de l'équipe (source de la photo : site du Quatro)

J'ai aussi compris un petit peu la complexité et l'importance de la régie, et le fait que seul quelqu'un qui possède la pièce dans son ensemble peut gérer l'enchaînement des lumières, à chaque changement de scène, enfin en tout cas c'est l'impression que j'avais (en l'occurrence, c'est la metteure en scène qui était aux manettes) !
A priori, cette pièce sera rejouée en janvier...Et c'est assez probable que j'irai !

Marcher pour le climat, encore

Je n'étais par retourné marcher depuis la marche du siècle en mars dernier ; à vrai dire, j'ignore même s'il y a eu d'autres marches.

Nous étions encore 3000 à 3500 à marcher dans les rues de Rennes samedi dernier, plutôt dans une bonne ambiance, avec quelques très bons moments comme ce clapping pour interpeller la mairie :

Les jeunes étaient 2 500 la veille à Rennes

Comme les précédentes fois, j'étais pris entre une certaine surprise de voir qu'on était relativement nombreux à descendre dans la rue et le sentiment déprimant qu'avec nos environ 150 000 bonshommes dans la rue en France, on n'irait pas très loin. Il est à la fois réconfortant et déprimant de se dire qu'on est plutôt de mauvais élèves vu les mobilisations ailleurs dans le monde (on était quand même environ 4 millions dans la rue le 21 et apparemment autant le 20, ou 3 millions d'après Youth for climate). Ce sont des chiffres impressionnants, les plus grandes manifestations mondiales, et pourtant, et malgré l'action de Greta Thunberg, ce sera probablement insuffisant pour faire bouger les choses de manière efficace et durable sur le long terme (c'est-à-dire sans reniement des politiques dans 10 ans...). Après, le fait que j'y aille révèle que j'y crois quand même un tout petit peu...